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那些光秃秃的思想
在风里站了一整个冬天
直到有人把碎纸拼起来
像拼一副不完整的骨殖
没有《平凡的世界》
我甚至不知道自己
穷到哪个坐标上
只知道笔尖蘸着夜色
在本子上写下：活着
世界文学那么大
大到能装下所有眼泪
可我只祈求一点墨汁
一点盐巴
撒进破碗里
让碗沿稍微倾斜
让穷鬼看见光的弧度
倾斜吧，哪怕只倾斜一毫米
穷人的影子就不再笔直地
坠入深渊
墨汁在纸上洇开
像一场迟到的雨水
盐巴在舌尖化开
像一句古老的咒语
那些拼起来的碎纸
慢慢长出新的经络
原来穷到极致的地方
还有文字在呼吸
还有故事在结痂
还有几行诗
垫在生活的脚底
拯救不是洪流
是滴入眼睑的墨
是掺进粗粮的盐
是穷鬼摊开手掌时
接住的那一粒
微微发烫的星光 |
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